Ismylife

Manual de estilo

Los invito a visitar Manual de estilo, un proyectito que estamos incubando en Happy Together Contenidos.

Hay dos clases de amor

Ayer inauguré la Edición 8 del Festival de cine independiente de Buenos Aires con una de cine koreano, Erotich Caos Boy más precisamente. Y la verdad es que fuera de un par de cositas interesantes relacionadas con el lenguaje y los personajes, no encontré mayores sorpresas.

La escena que se ve en la imagen es quizá una de las más originales de la pelìcula. En toda su disertación respecto de la búsqueda del amor (tema que atraviesa el odio entre koreanos y japoneses), aparece este Frankestein que necesita ser amado tiernamente (love me tender) y los dos Teletubbies atracando en las hamacas.

"There are 2 kinds of love in this world - 'hard love' and 'fucking hard love'."

Egovidencia

"Mientras miro las nuevas holas yo ya soy parte del mar"

Leyendo en la última Rolling Stone el reportaje sobre Gustavo Santaolalla, me reencontré con esta frase maravillosa, la última de una canción genial de García, en Serú Girán.

Nutria

Y Roquerío. Que es mucho y lo más que me ha llegado este 2006. Una joya con la que me devolvió de Chile, en enero, mi amigo Iñigo Diaz. Ese que de tanto escuchar jazz no hace más que recomendarme nuevos valores del indie-folk, y a quien por cierto no puedo más que estarle profundamente agradecido.

Pinchen y esperen. Ahí viene Atenas 399

Inalterable

en el medio de todas las cosas mi alma capaz de transformar a todo y todos pero incapaz de registrarse  en mi memoria legitima y el aprendizaje entonces no era esa cuerda que unía a ambas y me aseguraba que el día siguiente sería distinto que no volvería a vivir de la misma forma pero aqui tan inconfundible me siento y si pudiera aceptar que el alma y la memoria legitima necesitan repetirse una y otra vez y he aquí que la respuesta a toda este complot sería la obstinación

Me llama la atención

Haber vuelto hasta este lugar donde se depliega un formulario y yo empiezo a llenarlo de letras. Sí. A este concentrador de letras que ojalá después se mezclen y generen algo lo suficientemente atractivo y no digo para que alguien disfrute de ellas porque a estas alturas me encantaría que eso me diera lo mismo, sino para que me libere un poco de mi. De mi filosofía. Todo el tiempo con mi filosofía. No se aburren de ustedes mismos?

My new lamp

Mi amigo Laino me regaló esta lámpara que, siento, me va a acompañar mucho tiempo. Estaba en su casa, fuera de uso. La vi y le dije que ese objeto había sido hecho para mi. Ahora está en mi dpto. I love it!

Años sin postear

Mucho por decir. Falta de ganas o voluntad. A la vez, esta sensación vergonzante de tener un espacio agónico donde nada se mueve. Nada. Sólo las imágenes a la derecha. Pasan. Se suceden. Cuentan parte de esta historia. Otra perspectiva. Otro lenguaje. Y otros énfasis. Pero sí. Mucho de lo que me pasa puede verse ahi. Mientras me digno a sacudir los dedos y soltar algunas palabras.

Darth Vader se robó la película

Por fin encuentro en la prensa una noticia de esas que devuelven las ganas de seguir creyendo en el periodismo.

En medio de la fiebre de "La venganza de los Sith", un Darth Vader casi tan oportunista, malvado y atrapado por el lado oscuro de la fuerza como el personaje de la película de Lucas, se robó la recaudación del día en un cine de Springfield, en los Estados Unidos.

La noticia que acabo de leer en La Nación me pareció increiblemente surrealista. Casi tanto como esas que aparecen cada tanto dando cuenta de un hombre que intenta robar un banco con una pistola de juguete, un control remoto o una bomba (ladrillo) en una caja.

En este caso, parece que el falso Darth Vader llegó a la boletería sin armas. I mean, sin revolver, sin espada laser. Y sin más que su profunda e intimidante voz se llevó las lucas de la recaudación pa´la casa.

En fin; a continuación el cable textual.

"Un ladrón disfrazado como el malvado personaje Darth Vader de la "Guerra de las Galaxias", aprovechó esa vestimenta para desvalijar la boletería de un cine en Springfield, Estados Unidos, en el que se proyectaba el último capítulo de la saga, "Episodio III: La venganza de los Sith".

El asaltante escapó sin ser reconocido del complejo Showplace Eight de la capital del estado de Illinois, en el centro este del país.

Dado que varias salas del lugar proyectaban la película de la saga espacial, el ladrón no llamó la atención pues es frecuente que muchos espectadores concurran vestidos como personajes de la serie a los cines.

El hombre no portaba ningún arma, pero su tono autoritario y la máscara de Darth Vader espantaron al cajero que le dio de inmediato la recaudación, según la policía local, que no tiene muchas esperanzas de capturar al solitario asaltante".

 

YO, argentino

Argentina país extremo. Emocionalidad desbordada, letanía, crisis; exacervación pura. Tango cebolliento inagotable. Un amor desgarrado; una serie de desgracias inexplicables.

Cromañón es una más de estas "desgracias inexplicables", y por la cual hoy leo en todos los medios acerca de la posible excarcelación de Chabán. Extraño. Termino de escribir "Cromañón" y me doy cuenta que todo aquello que me viene mordiendo internamente y me lleva a politizar este renglón, es de naturaleza "Cromañón". O quizá deba ir más atrás.

Un poco más atrás entonces. Pues bien, o mal, resulta que de una noche para otra, Omar Chabán, paladín del rock de los 80 pasó a ser el verdugo del rock (y sus hijos) del 2000. Claro, se supone que es el dueño de Cromañón y que las responsabilidades de la "tragedia" (puaj) no le son ajenas. Es un razonamiento lógico; y cierto; y superficial. Pienso en Chabán, el mismo que un par de décadas atrás, saliendo apenas de la dictadura, daba vida y sostenía un espacio contracultural como Cemento.

Y ahora leo en la prensa que algunos meses después del incendio de Cromañón, este hombre, el mismo Chabán del que hablé un segundo antes, a punto de ser excarcelado, genera grandes manifestaciones de padres de familia que añoran verlo pudrirse in the jaill.

Me da bronca y me doy bronca, porque se que en algún lugar mío, agazapado, está ese fucking argentino que llevamos dentro.

Para los que vivieron o viven en Argentina saben lo que implica poner en marcha un proyecto de cualquier tipo, incluído uno artístico/cultural. Saben que habilitar una sala o teatro para conciertos con todas las reglas es empezar un negocio quebrado. Que por eso las fiscalizaciones o inspecciones de seguridad se sortean con algunos billetes y que, después de todo, no pagar impuestos es parte del folclore nacional. Todos lo sabemos y justamente porque somos parte de eso y no no nos dan los cojones para juzgarnos, lo disfrazamos, le ponemos otro nombre y nos calzamos el rifle para salir a cazar el fantasma.

Y ya no es necesario hablar, por ejemplo, de la inmadurez de una persona a la que una noche de verano se le antojó echar a volar una bengala en una sala mínima de un cuchitril del Once, colapsada de gente, con un techo recubierto con tela media sombra. Y en un abrir y cerrar de ojos se dibuja este gran kit de respuestas, todos sabemos qué está bien y qué está mal, y para qué perder el tiempo en naderías total ya sabemos a quién hay que cazar. Todo tan simple; de una forma tan simple que da miedo.

La verdad es que no siento ningún odio hacia Chabán. Más bien me apena. Como me apena saber que para emprender cualquier proyecto en Argentina hay que cometer al menos una falta. Y ver que no estamos dispuestos a bancarnos lo que implica adherir (por omisión o complicidad) a esa falta.

Eso es Argentina. Ese es el caldo en el que se cocinó Cemento y Cromañón. Y la triste historia de Omar Chabán. Que en el fondo no es más que una gran anécdota porque la moraleja aquí, al menos para mi, es que seguimos haciéndonos las preguntas cuyas respuestas nos acomodan, no nos involucran ni nos exponen.

Juzguemos a Chabán y juzguemos al panchero de la esquina porque no pasa las pruebas de bromatología. Juzguemos al inspector que recibió la coima y al pibe que tiró la bengala. Y al político que contrató al inspector, y al que contrató al que contrató al inspector. A mi amigo que pagó para pasar la revisión de su auto. A mi que declaré un precio más bajo por la compra de mi departamento, para pagar menos impuestos.

Pero no olvidemos que antes del juicio, apenas un paso antes de que "Big dady" nos castigue, existe "la elección", esa posibilidad única, inexorable e individual de decidir la forma en la que vamos a poner el pie para ir en tal o cual dirección. O podemos seguir creyendo que todos nuestros problemas son producto de una fuerza sobrenatural cuyo nombre va rotando según la tapa de Clarín: políticos, corralito, chabanes, travestis ... Todas "desgracias inexplicables".

Mi Dios! Pero qué forma más psicóticamente pendeja de leernos.